Zwei Mädchen, eine Zigarette

Mädchen in den 1920er Jahren. Leider keine weiteren Angaben zu Fotograf usw. bekannt.
Quelle: lechervisagedemonpasse via evakamm vintagephotography

Joseph Breitenbach. Quelle: mastersofphotography

Josef Breitenbach: Sybille Binder, ca. 1933. Quelle: lauramcphee

Schiele im Spiegel

Martha Fein: Egon Schiele sieht in einen Spiegel, 1915. Quelle: reallifeiselsewhere

Joseph Roth porträtiert von Josef Breitenbach

Josef Breitenbach: Joseph Roth im Pariser Hotel Foyot, 1935. Quelle: suite101

Atelier Blumberger-Schulz (Marianne Bergler und Annie Schulz): Thea von Uyy, um 1925. Quelle: altertümliches

Mit Joseph Roth beim Berliner Sechstagerennen

Start zum 21. Berliner Sechstagerennen 1929. Quelle: live-radsport

Sechs Tage lang sausten dreizehn Menschen auf Fahrrädern im Arena-

rund des Sportpalastes, und das Publikum hat 43000 Mark für Preise

gestiftet. Die dreizehn fingen Freitag abends um 9 Uhr an, und sie

rannten Tag und Nacht, zur Essenszeit, zur Schlafenszeit, zu allen Zeiten.

Während draußen Straßenbahnen zu fahren anfangen und aufhören,

Menschen sterben, vergiftet, verletzt, überfahren werden, rennen dreizehn

in der Arena. Bedenkt man, daß Gott in sechs Tagen die ganze

komplizierte Welt erschaffen hat, so dünkt es einen sonderbar, daß

dreizehn seiner Geschöpfe in derselben Zeit nichts anderes tun, als auf

ihren Rädern sitzen und Pedale treten. Doch, heißt es, wäre dies ein

großes Ereignis, das die Menschheit sehnsüchtig zwei lange Jahre erwartet

habe. Die ganze Menschheit. Soweit sie Raum fand im Sportpalast,

vor dem die großen Bogenlampen unermeßliches Licht verschwendeten,

als wären sie Himmelskörper und würden vom lieben

Gott selbst erleuchtet. Aus dunklen Straßen dampften die Menschen

hervor wie aus plötzlich geöffneten Ventilen. Automobile schlängeln

sich, dünn geworden und elegant, und ließen ihre Geschwindigkeit in

granziösen Kurven abebben. Vor den Kassen drängte sich das Volk zu

seiner Ertüchtigung. Die Logenplätze kosteten mehr als hundert, und

der Eintritt für Kinder betrug zehn Mark. Ganze Häuser entvölkerten

sich, und ihre Einwohner setzten ihr Familienleben, bestehend aus

Kinder, Hunde und Wärmeflaschen, im Sportpalast fort.

So zogen die Griechen mit Sitzkissen und Zwiebeln ausgerüstet in die

Euripideische Tragödie, die drei Tage dauerte.

Den vielen Sitzreihen entsprießen auf einmal viele tausend Zuschauerköpfe

wie Nadeln auf Steckkissen. Die Musik entfesselt einen Marschorkan:

Das Fagott heult und zuckt, dünn und spitz wie ein leckendes

Flammenzünglein, hervor aus dem ernsten Tongebäude des Flügelhorns.

Halblautes Murmeln erhebt sich aus der Menge und entwickelt

Säulen aus zerstäubten Silben, zerbröckelten Worten, verhauchendem

Papiergeraschel. Auf einem Stuhl wächst ein grüner Schutzmann in die

Höhe wie eine Tanne aus einem Gartenbeet. Seine Augen versenden

möglichst weitreichende Blicke. Es sind sozusagen Blicke auf Zehenspitzen.

Über die Barrieren hängen kühne Menschenleiber wie Kleider zum

Trocknen. Die Presse sitzt am Ziel, bleistiftbewehrt, sachlich.

Jedesmal läutet eine Glocke, hell und siegreich, und ihre Luftschwingungen

flattern gegen die Saalecke. Die Kinder verstreuen ratlose

Blicke und suchen vergeblich nach einem Kontakt mit den Eltern, deren

Oberkörper fast bis in die Arena hinunterhängen. Die weißbekleideten

Kellner spritzen durch die dunklen Menschenhaufen wie abgeschossene

Leuchtraketen. Zu der Mitte sausen die dreizehn in bunten

Trikots auf schräger und glatter Ebene wie losgelassene Kreisel. Durch

einen Unfall scheidet einer aus dem Wettrennen aus, indem er einfach

ins Publikum fliegt wie ein geschleudertes Bierglas.

Aus den hinteren Galerien tönen halbverständliche Rufe, gewissermaßen

dichtverschleierte Rufe. Sie fallen unter die Räder und werden

überfahren.

Einer stürzt, und die Nachfolgenden verwickeln sich in einen Knäuel

aus Stahl, Trikot und Fleischkörpern.

Aus der Aktentasche seines Herrn drängt plötzlich ein mitgenommener

Dackel seinen Kopf hervor und tut seine Anwesenheit kund. Oh,

wie gern würde er hinter den Rädern drein rasen! Er wackelt mit den

Ohren und staunt, daß Menschen so rasend spazierenfahren.

Die Damen in den Logen schälen sich langsam aus den Pelzen und

bereiten sich für die Nacht vor und das Wachen.

Gegen Mitternacht geht die Welt zu den Buffets, Bier trinken und die

Begeisterung kühlen.

Aus mehreren Reihen sägt ein mächtiges Schnarchen durch die Luft. Ein

Kopf lehnt an der Schulter des Nächsten, und eine Sitzreihe nimmt

sich aus wie eine Zeile Erschlagener. Noch dämmert der Morgen nicht,

und bereits räumt man den Saal. Aus den Bänken werden die Menschen

herausgeschaufelt und zu den Türen hinausgespült.

Graues Morgenblei ergießt sich über den Himmel, hinter dem ein Gott

in sechs Tagen die Welt erschaffen hat, ohne zu rennen ...

Joseph Roth: Sechstagerennen, Prager Tagblatt, 24. Februar 1922

Berliner Sechstagerennen im Sportpalast 1930. Quelle: live-radsport

Claire Beck-Loos und Adolf Loos

Claire Beck-Loos: Selbstporträt aus den späten 1920er Jahren. Quelle: wikipedia

Die Fotografin und Autorin Claire Beck-Loos (Klára Becková-Loosová, 1904 Pilsen – 1942 KZ Riga) war die dritte und letzte Ehefrau des Architekten Adolf Loos. Ihre Geschichte und Beziehung zu Loos hat sie eindrucksvoll in dem Buch “Adolf Loos – A Private Portrait” beschrieben. In Deutsch erschien dieses Buch 1936 unter dem Titel “Adolf Loos Privat”. Claire wollte damit Geld für das Grab von Adolf Loos auftreiben, der am 23. August 1933 verstorben war.

Die Familie Beck und deren Bekannte gehörten zu den ersten Kunden von Adolf Loos. Claire verlobte sich mit Adolf Loos im Frühling von 1929, nachdem Loos die Familie Beck zu einer Josefine Baker Vorstellung in Wien eingeladen hatte. Die Becks waren gegen die Verlobung – Claire war 35 Jahre jünger als Adolf. Trotzdem heirateten die beiden am 18. Juli 1929.

Claire begleitete Adolf von 1928 bis 1931 in seiner letzten, ebenso turbulenten wie fruchtbaren Schaffenszeit auf allen Reisen. Sie war zugleich seine Sekretärin und diente dem durch ererbte Schwerhörigkeit in der Kommunikation Eingeschränkten als Vermittlung- und Kontaktperson.

Zu Beginn des Zweiten Weltkrieges übersiedelte Claire Beck-Loos mit ihrer Mutter Olga Feigl Beck nach Prag. Dort lebten sie im Kreis der Fotografin Hede Pollack und des Arztes Max Thun-Hohenstein. Im Dezember 1941 wurde sie zusammen mit ihrer Mutter Ins KZ Theresienstadt deportiert. Während ihre Mutter dort starb, wurde Claire im Jänner 1942 weiter nach Riga in ein von den Nazis errichtetes Ghetto gebracht. Dort verliert sich ihre Spur.

Adolf Loos

Quelle: doppelhousepress

Quelle: czernin verlag

Zu Buch und Beziehung der Beiden siehe auch radio.cz